UNA VEREDA SOLA

AP

2011-12-08T08:26:00.000-08:00

Nada
permanece,
tan solo el miedo.

Y todo
lo que permanece
debe morir.

Baila

2011-12-06T16:13:00.001-08:00

Te dicen que aprendiste a caminar.

Es fácil
aseguran los que saben:
pies en el suelo, brazos que se mueven,
caderas estremecidas, ojos perdidos.

Pero jamás aprendiste a caminar.

Tu cuerpo es torpe y pesado,
simplemente huye,
marcha sin decisión hacia senderos marcados,
marcados por los mismos que dicen
que has sabido
desde muy chico
lo que es caminar.

Sólo cuando bailas,
ya sea con el espanto de una pena
o con la luna de un milagro,
puedes gritar bien fuerte
sin ser otro el que grita por tu cuerpo.

Baila siempre,
nunca camines,
incluso baila cuando camines,
y olvida los pasos que hasta ahora diste:
huir ya no será necesario.

La única jaula que existe
es la de tus propios pasos.

Dos palabras

2011-11-02T19:31:00.000-07:00

Luego de la despedida,
De los besos que son besos,
Y de tu boca que es una boca
Y no necesita más para besarme;
Luego del miedo,
antes de nacer,
Cuando todo haya terminado
Sólo para comenzar;
En el instante previo
A la nieve que cubre los senderos
dejaré esta vacilante mandíbula
latir al rito de su garganta
y podré decir
ya sin temor a equivocarme
te amo
mi amor te amo.

Mantra

2011-10-20T20:40:00.000-07:00

Ella es salón de gala
justo antes de la fiesta.

Un torbellino
dentro de un bolsillo.

La caricia constante
del pez con el agua.

El papel adormecido
bajo la pluma del poeta.

El sonido de los tacos
en un pasillo vacío.

El olor a pan
en una cafetería.

Un pararrayos
bajo el océano.

Una avenida en domingo
con sólo dos enamorados.

La noche
con un sol radiante.

El paraíso más lejano
acercándose.

Una vertiente del río
pintando el cielo.

La brisa de otoño
en un monoambiente.

Una escopeta
construida con flores.

Una playa solitaria
en pleno verano.

El jacarandá
en una plaza de pueblo.

Una pecera
en el fondo del mar.

Un ojo cerrado
soñando con ser abierto.

Encanto

2011-10-20T20:27:00.001-07:00

Ella
tiene un nombre de luces y miradas.

Sus ojos,
gotas de tilo,
Apagan la noche con un susurro.

Ella,
Pedazo de torta de almendras,
Árbol de besos desplumados,
Colibrí que forma las nubes,
Cuerpo de frutas dulces jugosas,
Pan caliente de mieles terrenas,
Cencerro gozo dedos rosados,
Cauce de boca abierta esperando,
Carne de mujer, lirio mar pequeño,
Cerezas de almohada sus pechos,
Eco de los cerros, tibio cuello,
Agua extensa cabello colgante,
Un puerto de búhos,
arenas que son piernas.

Ella,
Un amor boca arriba,
De panza al cielo, de espaldas al suelo,
Que agita la lluvia con sus pestañas.

Ella,
Viento salado del mar
Que todas las mañanas
Sacude las plantas.

Ella,
Luz de costados brumosos,
danza suelta en tiempo de soldados.

Las estrellas quebradas
caen
caen
caen
bajo sábanas nuevas
donde ahora
Ella
Es caricia encantada.

Navegantes

2011-10-12T14:47:00.000-07:00

Apenas dos o diez minutos
Que son tres o cinco eternidades,
Dos cuerpos solos mezclados
En el cobijo de la noche.

Cae la manta de los besos
Con su luz oscura de luna,
Cinco caricias nos hunden
En el submarino de las sábanas.

Cierran las compuertas.

Los monstruos de dientes filosos,
Los monstruos rosas
Saludan por la escotilla
A los navegantes horizontales.

El capitán dice:
adelante, enciendan los motores.

Me pregunto dónde empieza tu cuerpo,
Dónde termina el mío,
Me lo pregunto y no espero encontrar respuesta.

Se hunde la nave en paz.

Cruza la cama tu cuerpo en diagonal,
Acurrucadas las penas en el rincón,
Tendidas las alegrías en el colchón.
Dibujan mis dedos tus besos, dibuja tu beso mi boca,
Despierto con mi mano ocupando el lugar de tu mano.

Y en el fondo del océano,
Decimos el silencio y lo vemos todo.

Rumbo a Merlo

2011-10-12T14:43:00.000-07:00

La ruta es un viento quieto,
y ella se despierta.

Me pregunta si quiero que maneje;
lo hace despacio, sin apuro: “¿querés que yo maneje?”
Yo quiero regalarle algo,
algo que hable de sus ojos verdes,
de sus ojos grandes,
siempre abiertos,
incluso cuando están cerrados, siempre abiertos.

Pero me faltan las palabras.

¿Qué podría decirle,
a ella, que está ahí, ahora, a mi lado,
en este viaje, rumbo a San Luis, rumbo a Merlo,
que supere la belleza del instante cuando me mira,
cuando lo mira todo,
como si nada le escapara?

Nombrarla,
decirle tus ojos son lagos de tilo…
decirlo es aceptar la derrota.

Por eso no digo nada
Y espero que el viaje nos lleve a Merlo,
que es donde siempre iremos,
sin importar donde vayamos,
siempre viajando,
sin separarnos, uno solo,
un solo mar de incontables gotas
siempre viajando,
rumbo a Merlo.

El amor es hoy

2011-10-12T14:40:00.000-07:00

El amor no es príncipe azul montado en unicornio
Que libera de la torre a su princesa dormida,
El amor no es temblor, no es planificación,
No es caricia del recuerdo ni pan del futuro,
El amor no es poeta loco destilando versos,
No es miedo de polos fríos y solitarios
Ni sensual cadencia de los bailarines,
No es clamor del cielo,
No es suplicio de los dolientes,
No es karma de los empobrecidos,
Tampoco rosas fríamente despachadas.

El amor nunca es futuro:
El futuro es sol de borrachos,
Es promesa que se cumple y que muere.
Mañana es la ilusión del romántico con ansias ya muertas.

El amor tampoco es ayer:
Ayer es dolor, angustia y olvido,
Miradas bajo una frazada sin dueño.
El ayer cambia, se modifica,
Es antojadizo igual que un nene
Y de ceño fruncido como un viejo.
Los que viven del ayer están sentados,
Inmóviles,
Y el ayer trabaja por su cuenta,
El ayer los consume.
El pasado encarcela y hace versos hermosos,
es punto de encuentro entre la cuna y el sepulcro.

El amor, dicen los poetas del amor, vive del futuro,
Es una eterna promesa;
El amor, dicen los tangueros, vive del pasado,
Es siempre fue,
Y fue siempre algo mejor de lo que es y nunca será,
Un almohadón mullido de tierra,
Una tumba de flores campestres.

Pero el amor
El amor debe ser siempre hoy.
Podría ser mañana, o pudo ser ayer.
Y lo es.
Pero el amor que perdura vive en el hoy,
Es acción, rutina, barro, caricia, cansancio, pelea,
Es tan penetrante y real como el olor a lluvia,
Es tan hermoso y absurdo como una pecera en el río.
El amor jamás será ilusión,
Tampoco problema.
El amor es hoy.

El amor es parturienta de la vida.
Y no hay otra cosa más allá de la vida.
No existe el paraíso del mañana,
Ni el infierno del ayer:
Sólo existe el hoy de la vida.
El amor parido como algo que vendrá,
que siempre vendrá,
es lo contrario al amor: es una mentira.
Servirá para el aprendizaje,
para lograr el llanto y componer poemas.
Pero no existe.
El amor plantado en el pasado es puro duelo,
y como todo duelo, debe terminar.
Quedará tal vez por siempre la cicatriz del amor perdido,
y vivirá la esperanza del amor futuro.
Pero jamás servirá sin la verdad del hoy,
que es fugaz como el ayer y el mañana
pero que vive y late,
como nosotros,
tan reales ahora,
latiendo y viviendo,
y tan ilusorios en poco tiempo,
ya muertos,
cayendo en el olvido
inevitable y redentor.

Todo pasa

2011-07-08T22:26:00.001-07:00

Saber que todo pasa, que este pesar, estas ganas
Son pasajeras, y dentro de poco
tiempo perdido,
La certeza de que todo recomienza,
Nada queda, nada perdura,
Tampoco el dolor,
Las apuestas frustradas, los hijos nunca paridos,
Los besos que se fueron y son iguales a los que no vienen,
Dormir hasta olvidar, aceptar, no esperar.

Las razones más razonables son las menos escuchadas,
Las que más rápido se dispersan.

Todo eso es cierto, muy cierto,
Son las enseñanzas que deja el tiempo,
Los pequeños dolores que nos hacen otros.

Pero acá estoy,
Sin embargo,
Y no quiero dejar que todo pase,
Quiero que algo quede,
Algo de vos,
Que nunca se vaya,
Y que no sea recuerdo,
Que seas vos, con tus cosas,
Con tus risas, tus aros, tu anillo, tus vestidos,
Tus ojos grandes y verdes,
Tu abrazo caliente y tu música,
Tus llamados y tus mensajes, tus comidas,
Tus coincidencias, tus azares,
Tu cuerpo pegado al mío que saca chispas de alegría.
Eso no pasa, a pesar de que todo pase,
Son las perlas en el fondo del río
Que pesco y contemplo como si fueran mías.

Estrellas y ríos

2011-06-01T20:10:00.000-07:00

Mirá
este amor que nace
manso
y es
a la vez
trino de estrellas
cercanas, fugaces, eternas,
las estrellas que pisan
ahora
tus zapatos.

Antes
lloraba senderos
que se iban lentamente
Pero ahora
Si te veo
Somos agua en piedra y barro,
Río que brota del pecho,
Las estrellas que no dicen los poetas,
Los reflejos de la luna que cuentan los juncos.

Mirá
No sé decir otra cosa
Que una verdad,
Y sólo la digo
Cuando callo.

El silencio descansa en las montañas.

Viento que nunca viene, que nunca va,
Y dormita en el espacio de tus abrazos.

La mirada

2011-03-12T13:31:00.001-08:00

Mira las ventanas de los edificios,
¿las viste bien?
¿contemplaste la locura de la evolución?
Ahora llora y no dejes de mirar,
Detente en el yuyo que parte al cemento,
Mira más cerca, traspasa las paredes,
Admira las familias reproduciéndose quietas,
Imagina la terraza (eso es el cielo),
Sonríe con piedad sabiendo que están muertos,
Que las ventanas son tumbas de luz
Y por cada balcón sin flores ni plantas
Hay un inquilino que aguarda.
Míralo a Dios, gimoteando como un niño
En la cocina de su casa tomada,
Escucha los ruidos de los asesinos
Llenos de culpa socarrona,
Camina por la calle y huye de tu encierro,
Derriba esos bloques que son ojos,
Sal del sepulcro y no busques la razón,
Miles de locuras amasan las ganancias
De las bestias disfrazadas de ovejas
y sus vómitos que bañan las palabras,
¡un dólar! –te dicen- ¡por un dólar te desvirgan
Los amables señores! ¡Por un dólar se lucha
En la guerra! ¡Por un dólar se miente en la iglesia!
Pero mira, por favor, observa a los centinelas
Sobre la borda del Titanic,
Mira a los monos de traje y corbata festejar la victoria
del trabajo cuantificado,
Gritan, bailan, beben y se acomodan en asientos gigantes.
¡Ya no! Lo que hiciste dejará de tener peso,
Vendrán tiempos de concordia y deberás tumbarlos,
¡nada de paz! Es hora de guerra y violencia,
De ensuciar el intelecto, de aprender de una vez
Para luego destruir y rehacer como si nadie nunca hubiese mirado
nada.
¡Ayer vendieron la luna! Le pusieron un dólar en la parte luminosa
Y la enlazaron con cables de espinas al centro financiero,
La sacaron a pasear por los canales televisivos,
Te convencieron de su aspecto lustroso y prolijo,
Clavaron en tu cráneo un letrero espantoso,
dice que la luna es una roca, apenas eso,
Una roca en el mercado, como una fruta,
Un accidente desprendido de la casualidad más artera,
Pero ahora
deberás mirarla
y saber que será un hacha en cuarto creciente
o un soplo frío del amor ardiente,
¿Qué utilidad le osarás dar a la luna
Más que ser otra luna al contemplarla?

Deberás romper las cañerías y hacerlas veredas,
Colocar los suburbios sobre el mantel de los ricos,
Odiar a los carrileros de la muerte, con sus pezuñas y grandes planes,
Es necesario que derribes los estantes del supermercado
Pero sin un ápice de impetuosa furia juvenil
Sólo con la mirada.
¿No ves que siempre vuelves a ser el que nace?
La tierra te adora con su desprecio,
Los ángeles son muertas encariñadas,
La devoción es una mortaja de acero,
Pero no digo otra cosa que esto:
Vuelve al jardín de los colores,
mira los rosales que se desprenden como duendes,
aprende a desaprender las lecciones manufacturadas,
¡Es necesario que te consumas en el intento!
¡Demasiada gente habita el planeta para que vivas asustado!
Dices que son tiempos cínicos,
De pos-todo, pos-modernidad, pos-compromiso,
Nada vale porque todo fue hecho,
Pero si los tiempos son inclementes
Que lo sean en extremo, sin máscaras:
No existe otra maldad que la bondad acicalada.

Yo salgo a la calle y sólo veo mentira,
Y asomándose por las rendijas de una alcantarilla
A la verdad esperando que la mire, que la haga mía,
Que la desvirtúe y la manosee, que le pegue y la deforme,
Para que sea monumento, no basura endulzada,
Un monumento en una plaza grande como la ciudad.
¿Y qué importa si los hippies y los beatniks y los comunistas
Naufragaron en sus intentos por romper la pared?
Nada existía antes de que nacieras,
Todo se arma y se desarma si das vuelta los ojos de tu mirada.
¿No ves que todo es absurdo? Nos quedaron estos peniques
Que alabamos como santos, estos tres o cuatro espasmos
Que llamamos alegría. No te lamentes por eso.
La realidad debe ser violada (eso debes gritar),
El absurdo nos hace pintar aunque seamos pasajeros,
Lo irracional deberá ser el motor de tus matemáticas,
¡la poesía como teoría! ¡La ciencia, una ficción!
¡Basta de dioses putrefactos!
Enciende una hoguera y saca de las chispas tus enseñanzas.
¡El diablo es tan poca cosa! Dejemos de adorar los mástiles y sus trapos.
Comprender es amar, ¿eso lo ves? ¿Y cómo habría de comprendernos
Aquello que no respira? El tigre ama la naturaleza porque es parte de ella:
Ama de la misma manera y no sabrás de angustias ni de penas.
¡Todos sufrimos!, eso dicen los santos, todos sufrimos y todos morimos,
Pero la muerte en verdad no existe: las manos de los difuntos son tan livianas
Como las nuestras, los brotes de las plantas reverdecen al estío,
Y nunca estamos tan vivos como justo antes de morirnos.
El problema
es morir en vida,
anestesiarse y adorar nuestra libertad
De presos.
Si no tienes nada que decir, calla;
el poeta es más poeta en silencio,
No concibas una obra si no mueve tus entrañas,
Si no es igual a la contracción del golpe.

No seas nunca el niño que marcha a la escuela,
No hagas siempre lo que quieras, con un berrinche de rebeldía,
Ama lo que haces, ama como si no fueras nada y lo serás todo,
Si tienes una guitarra, nunca la toques: simplemente vive y tocará sola.
Eres, somos, cada vez, todas las veces, el hombre de las cavernas,
Pintando bajo los aleros la intolerable pena de su mirada,
A pesar del hambre y la supervivencia, sin ninguna otra teoría que su práctica,
horas arrullando al mundo en una pincelada.

Lo que nos aleja de la muerte nos mata en vida,
Perecer es existir, ¿ahora lo ves? Tocar es pensar, abrazar es reflexionar.
Nada hemos perdido porque nada fue creado.
Huye de los pensadores de barba y cabezas pesadas,
Apaga las luces y comprende las sombras,
Quien brilla en la oscuridad es un fantasma de luces encandiladas.

Para qué seguir acá

2011-02-07T20:33:00.000-08:00

Porque el sol se esconde en los reflejos del agua,
Porque la soledad es un nicho para dos,
Porque somos estrellas sepultadas en un jardín,
Porque el amor hace que la ficción sea verdad,
Porque la libertad es querer lo que se hace,
Porque la magnolia es bella sin saberlo,
Porque debemos comenzar a patalear
En el momento exacto que callamos.

Inaprensible

2011-02-04T23:29:00.001-08:00

La vida es frágil como un recuerdo,
Y cuando digo vida me refiero
Al pétalo y al cosmos,
Al titanio y al perro,
A todo lo que vemos y vive porque lo vemos.

¿Qué hay más allá de la percepción?
Nada existe si no lo sentimos,
Sea con un temblor o una mirada,
Con el estremecimiento de ser un viento
Que llega del norte y se pierde en sí mismo.

El mundo empieza y termina
Cuando nacemos y morimos,
Y quedará el engaño de la eternidad
Sepultado bajo las mieles de la ficción.

La niña que fuiste está viva,
Igual de viva que las artemias
En las aguas del Mar Muerto.
Toma una y verás cuando la sueltes
Que sólo tomaste un recuerdo.

(...)

2011-01-31T12:46:00.000-08:00

De a poco
las palabras
ceden
van
cayendo
se hacen
migas.

Silencio.

No digas nada
Si Dios
No dice nada.

El amor tampoco se nombra,
Las sentencias son diabólicas.

La angustia grita.

Cuando uno calla
Las cosas hablan.

Silencio.

Nadie

2010-12-27T11:06:00.001-08:00

¿Quién era la que hablaba
Comigo bajo las sábanas?

Era nadie, mi amada nadie,
Llenándolo todo.

Alguien decía:
“nadie te amará como te estoy amando”,
Lo decía entonces y lo repite
Desde su escondite.

Los sacos, las botas,
La lámpara, la cartera,
Exclaman que nadie contestaba
Mientras yo hablaba.

Más de medio año solo con nadie,
Y ahora acompañado y vivo,
Repleto de olvido.

Falso poema

2010-12-27T11:00:00.000-08:00

Tus piernas eran carne muerta,
La belleza sempiterna de un cadáver
Desterrado, tus ropas eran harapos
Caros, tu piel un pellejo,
Tu cuerpo puro espejo.

Y tus palabras superficiales
Como este falso poema
Cuyo autor sabe de tu pena,
De tu llanto, de la otra puerta.

“Muerte” escribes con la derecha,
“vida” respondes con la izquierda.

Que no te consuma la pelea.

Debajo del suelo

2010-12-23T11:57:00.001-08:00

Lo que una vez fue eterno
hoy es un temblor.

No me quiero dormir,
no otra vez,
anhelo tus sueños rotos
que me devolvieron a la tierra.

Pedido

2010-12-23T11:56:00.003-08:00

Que alguien apague el recuerdo,
Y que lo encienda mañana,
Cuando sea otro.

Nino

2010-12-04T11:49:00.001-08:00

Subió montañas y levantó tabiques,
nació en Italia, sufrió en Mozambique,
vino del océano a esta ignota tierra,
huyendo con tristeza de la guerra;

deshizo puentes, fijó fronteras,
recorrió mundos sin banderas,
luchó contra gigantes en Irán
para descoser migajas de pan.

El desierto era su itinerario,
bañado por el hado amargo
del llanto en el mediterráneo,

y un corazón largo
cuya sombra llegaba
hasta el puerto de Pescara.

Y al fin y al cabo tanto viaje
lo dejó anclado en una cama,
y se fue sin sol, sin equipaje,
para quedarse en esta trama
que no tendrá nunca desenlace
pues brota con el Bang del universo
y es piel ajada que se hace y deshace
cuando llevo su sangre
hacia mis versos.

Tarde

2010-11-05T20:28:00.000-07:00

En el astro más lejano
De la hoguera estelar,
En el vano pozo de arena
Que cava el muerto de sed,
Aunque no leas mi poema,
Donde quiera que estés,
Ya no te pido perdón.

No puedo hablar más:
Una pena honda reemplaza la vocal,
Y las consonantes son asilos
Para frases muertas de sentido.

En esta noche
Que se extiende como una sombra
La poesía callará sin disculpas:
El poeta ya no tiene a quien nombra,
Y el silencio apacigua las culpas.

Mi reina, mi amor,
Sol tapado con un dedo,
acaso puedas sentir el perdón.

El resto son agujeros que pesan
En mi ausente y cansado cuerpo.
Migajas de angustia espesa
Que no logro limpiar en tu ausencia.

Pesa la pena en mí,
Pesa la ciudad,
En este silencio perpetuo al que me someto
Pesa más que nada el remordimiento.

Pero, ¿qué hacer?
He dicho más de lo preciso,
He llorado sin aviso,
Y te he extrañado hasta desfallecer
Como desfallecía ante tu querer.

Adiós, mi amor, adiós.
Donde quiera que estés,

adiós.

Dos patrias

2010-10-29T17:53:00.000-07:00

Patria Patria Patria Patria Patria
concepto errado magullado por millones
Patria Patria Patria Patria Patria
palabra primigenia de primaria Patria
idiotez de la bandera flameando sobre la guerra
Patria Patria Patria Patria Patria
sobre la prensa libre, Patria,
sobre el libre pensar, Patria Patria,
sobre la fraternidad, Patria Patria Patria,
entre los nacionalismos pétreos como pan podrido,
Patria Patria Patria Patria Patria.

Luego paz,
sin avisar,
paz,
aspirar tanto aire hasta volverlo real,
creer en las palabras y los símbolos
hasta fabricar una piel sobre la piel,
verdad,
tierra,
sonrisa.
La Patria es también eso,
y hoy
más que nunca
es sobre todo
raíz e infancia.

Canto a la primavera

2010-08-18T18:25:00.001-07:00

Solía amar el invierno,
quedarme en casa, con un fuego imaginario,
café con leche y medialunas atragantadas,
veladas de encierro sofocando el calor.

Ahora quiero la primavera,
caminar de la mano con el olor crepuscular
a parrilla y asado,
notar cómo la luna se va colgando del aire,
abrir el portón a los juegos del carnaval
y del amor,
vestirme liviano, no temblar,
colocar petunias entre tus dedos.

Ansío la llegada de la liviandad,
cuando el aire parece flotar en medio del tiempo,
cuando las lluvias que te riegan son dulces,
cuando basta un abrazo desnudo para abrigarse.

El frío... que se vaya,
que no vuelva, que vague por los universos distantes,
que no castigue más huesos en las calles,
que no mitigue los dientes de los desolados.

Que salga el sol, que reviente la burbuja,
que llegue
danzante
la primavera
a las noches y a los días.

Suicidio y resurrección

2010-08-11T15:29:00.001-07:00

No deberías estar acá.

Nada tienen de milagrosas
tus jornadas.

Sos una roca hundida
en lo más hondo
del océano
negro.

Ni un diablo maltrecho
te quiso vivo,
ni tus padres copularon
con amor.

Matáte.

Agarrá la tijera del aparador,
seccionáte las venas del brazo izquierdo,
escribí una nota trágica,
cubríte de vergüenza y sangre,
y desaparecé.

Pero si no,
si decidís seguir vivo,
que no sea por temor,
que tampoco tus días se hagan noche
sólo con tu desencanto.

Si elegís la vida, adornála.
No reniegues
de tu elección.
Ella es demasiado todo
para empequeñecerse
y suicidarse
y abandonarte.

Deseála.

Salí de tu cuarto,
trepá montañas,
y recordá:
somos una contradicción,
la lucha diaria contra la mezquina verdad,
carne y piel y huesos que se pudren,
y sin embargo también
distinguimos
y amamos
como un elefante rosado
se prende a la teta de su madre
gris.

Respuesta para Segismundo

2010-08-11T15:27:00.000-07:00

Que los pobres son sueño,
dices;
que lo observado es sueño,
afirmas;
pero yo te digo
que estás enfermo
de realidad y pesimismo.

La vida es despertarse del sueño.
Es agrietarse con el dolor y la injusticia,
es amar una cuchara hasta doblarla.

La vida es el charco más sucio
de donde nace la flor más clara.

La vida es el dolor previo
al cuchillazo del moribundo.

Es lucha de las células
para electrificarnos y sacudirnos
y extraernos de la pesadilla.

Pobre Segismundo,
debes saber que
te comprendo.

También yo hundía mis piernas
en las aguas quiméricas
de la irrealidad.

También yo acariciaba el pasto
esperando una reacción química.

Las cosas se me hacían pesadas y aburridas,
la vida era un estorbo insulso,
un conjunto de caprichos,
cables conectados azarosamente
en nuestras mentes.

Pero en un traslado imperceptible,
como un enfermo en camilla
desde la ambulancia hasta la sala de emergencias,
desperté.

Y ya no quiero dormir ni un segundo,
Segismundo,
porque los momentos se exprimen como naranjas.

Y ya no quiero soñar en paraísos,
quiero abrir los ojos como dos manchas
y tragarme el sol con un signo de admiración.

No quiero morir.

Quiero crear.
Quiero salir del sueño.
Amar con suciedad de prostituta,
y no con santidad de cura.

La anestesia quedó en la mesa de luz,
al lado de la cama,
en el dormitorio,

ese lugar que sólo visito
cuando el corazón cansado me lo pide a gritos.

Ánimo

2010-08-11T15:07:00.000-07:00

Acodáte en una barra,
en el costado más oscuro,
rejuntá el llanto en un repasador,
exprimíte las pestañas como si fueran trapos,
secáte la punta de los dedos con agua turbia.

Ahora
clamá en silencio que vuelvan las panteras,
que salgan de los edificios los peces cansados,
usá las piernas como dos estacas de aire,
presioná tus rodillas como si tuvieran clavos,
colocá guantes de boxeo en tus labios urgentes,
y salí.

Siempre hay que salir,
mejor hacerlo armado.
Atrincherados quedan los que no lloran.

En la calle
bebé de un sorbo al colectivo naranja,
elevá tu cabeza entre los jazmines del bosque,
transformá los cordones en serpientes de colores,
construí un sendero de fieltro y tierra mojada.

Huí.

En el hogar
tomá dos broches del tendal de tu patio,
colocálos en las mejillas y tirá hacia los costados,
comé caramelos del sabor de los besos,
quitá los broches y metéte adentro,
cerrá los ojos,
despertáte,
mirá el espejo,
contempláte.
Si hay todavía una sonrisa
detrás de las lágrimas
es porque debajo de tus pies
quedan las suelas de tus zapatos,
y sobre tu cabeza el cielo entero
de las mañanas por venir.

Silencio

2010-08-11T15:04:00.001-07:00

Estuve pensando,
y debería vivir dos
o tres vidas
para poner en papel
lo que en un segundo
de amor
ponés en mis labios.

Por eso
guardo silencio,
y te escucho respirar

aunque estés lejos.

Palabras

2010-08-11T15:00:00.001-07:00

Lo que escribo
sobrevive tan lejos de tu belleza
que las palabras son apenas monigotes,
tristes palitos amuchados,
desesperados por descansar en la comisura de tus labios.

¿Qué voy a decirte yo?
Construiré poco a poco
una pirámide de metáforas torpes,
tallaré biromes y cafés hasta sacarles saliva,
y sin embargo
la tarde de tus ojos pequeños y felices
escapará de la memoria como una nube.

Escribo porque
en el fondo
tengo miedo del sueño.

Y vos, como si nada,
venís a dormirme
para despertarme.

¿Qué podría hacer un hombre de hojalata
como yo
frente al rosal que cuelga de tu cama
más que encerrar en cuadernos
las lágrimas que derramo
por saberte tan mía,
tan querida,
amada,
real,
lejos del sueño?

Intento decirte de tantas maneras que te amo
que desarmo los relojes,
los hago violines,
para que vuelvas a creer,
para que renazcas,
y con una sonrisa, sencillamente,
sin ninguna palabra,
desarmes tantos barullos
y alardes de escritor.

Los límites de la poesía
han sido rebasados
por el milagro de tu amor.
Y poco me importa si estas palabras
son bellas, elegantes, ingeniosas.

Quiero
solamente
construir otro peldaño
en la pirámide
para subir
y subir
y subir
hasta merecer el cariño
que descansa en tu cartera.

La verdad

2010-08-11T14:58:00.000-07:00

No hay más verdad
que una mujer hermosa
sentada
de piernas cruzadas
leyendo un libro arrugado en un café pequeño
de París.

No hay más verdad
que una niña caprichosa
sonrojada
con las nariz pequeña
prometiendo amores a los incautos hombres
que mañana olvidará.

No hay otra revelación
que la revelación de una lejana mujer
estancada en el recuerdo
siempre bella, siempre ignota,
saboreando pétalos en su boca de oropel.

No hay poder ni anhelo más grande
que lograr una mirada que nos penetre
en los párpados
en los huesos
en los pulmones
para luego expulsarla por la ventana
y verla caer como lluvia de agosto.

No hay más verdad
que la noche cuando
sin querer
dijo te quiero
con sus pequeños ojos de botón,
con sus piernas como cascadas.

Y todos los libracos escritos
sobre la tragedia
y la ciencia,
sobre los dioses y los santos,
los números castrados,
la raíz cuadrada del problema sociológico.
Todos los volúmenes putrefactos
de sentencias empíricas,
de verdades solapadas,
de bigotitos con pegamento,
de cejos fruncidos,
de conspicuas problemáticas gordas,
no son más que una caverna
para olvidar
la solitaria y única verdad
que descansa en la belleza simple
de una mujer enamorada.

V

2010-02-27T16:48:00.000-08:00

En el poblado
un camino de tierra
se moja de mar.

IV

2010-01-21T13:31:00.000-08:00

Ella camina
con los pies descalzados
cielo abajo.

III

2009-05-31T15:16:00.000-07:00

Ella me besa.
La boca es un cajón
repleto de mar.

II

2009-05-30T18:40:00.000-07:00

Noche serrana.
Los pájaros no duermen
por el asombro.

I

2009-05-30T11:44:00.000-07:00

El Quijote lucha
Dulcinea espera.
La muerte gana.